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Minhas manias às vezes se tornam hábitos.
Observar as pessoas, e tentar imaginar o que elas fazem durante o dia, há muito deixou de ser mania para mim. É hábito.

Em qualquer lugar que você vá, o que quer que faça, em dado momento você se pega olhando a sua volta.
Escolhe uma pessoa e fica olhando.

O que será que pensa?
Vai se encontrar com alguém?
Tomou um pé na bunda?
Levou bolo?

E a capacidade absurda de imaginar me domina totalmente.
Se vejo um homem, de preto, com uma mala preta, acho tão mais interessante crer que ele pode ter matado alguém, ou roubado um banco, do que simplesmente estar indo para o trabalho enfadonho.
Ou uma mulher, toda arrumada, óculos escuros, com cara de desconfiada. Estaria indo visitar o amante? Ou quem sabe seguindo alguém...Seria ciumenta?

Ou ir em um motel, e pensar em quantos orgasmos e posições do kamasutra aquela cama já viu.

As pessoas vão e vem, ficam ou não.
No quê pensam? O que querem da vida?
O que as motiva?
A quem amam? Odeiam alguém?
O que já fizeram de errado?

São felizes?



E é assim, que aos poucos, vou esquecendo de olhar para mim.
Não sei e nem saberei se o homem de preto, matou alguém.
Nem se a mulher bonita, iria ver o amante.
Muito menos saberei os orgasmos que teve naquela cama.


Talvez um dia eu mate alguém.
Encontre meu amante.
E seremos mais um, entre os vários casais, em uma cama de motel.
Planejando um modo mais atraente de viver, de fazer acontecer as coisas.








Ou sentando em um canto qualquer, observando.
Esperando que alguém viva ou faça, aquilo que jamais farei ou terei coragem de admitir querer fazê-lo.




E caminhando pela rotina do hoje, em seus próprios passos, todos presos como reféns em cativeiros invisíveis.